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Article publié le 14 juin 2015. oOo Le tapis de Henry James est tout réjoui ce matin. Il a les orteils plus ouverts. Ses franges vont plus loin que ses bords en volant. Il bouge intensément. Et comme transporté se prend dans le vertex de sa cryptique image. La chambre se pose au centre et parle bas. S’essuie les pieds comme on regarde intensément un point. Le point ce cousu main d’une image tapie. On pose au pied de grue pour nocer avec elle avec son vif Orient. Mais rien que ce tapis qui trône et qui frisotte comme une araignée que l’on foule du pied. Foule est le mot pour soi. Ne voit que le tapis. Ne veut voir que cela son agora tissée d’une aube ultrasonore et son aveugle usure et serre de ses brins.
Jamais il ne put être autre chose qu’un tapis plein de rythmes
William Carlos Williams |
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