Tu n’as retenu que les brouillons de terre
Au fil de ton histoire le sang n’a pas coulé
et dans le vert sillon de tes rêves de Poésie
le grain a germé certes mais tu n’as pas grandi

Cette eau n’a emporté que des commencements
Au fil de tes fleuves l’été s’amenuise
Ces mains qui brisent les surfaces
n’appartiennent à personne en particulier

Les trottoirs de ta ville ont perdu le chemin
Les murs de tes campagnes portent des traces mais
sous la chape des mots la morte se plaint encore

Le seul été de l’existence se fond maintenant
dans l’estuaire de l’automne
et tu vois bien combien l’hiver est un monde