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 Article publié le 10 janvier 2016.

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La ville est à califourchon sur elle-même. Agences de voyages et coffres-forts neufs. Huitres à la douzaine. Les cloportes fermés s’entrebâillent d’aiguilles sur les pas qui sont des frontières qui marchent. Ponts insoutenables sur les hauts-talons et les jetées fendues pour la tête qui s’aime et s’est désencombrée au jarret d’une femme. Une odeur de béton viole une religion au fronton des égouts qui d’ailleurs se visitent touristiquement. Station service à la racine. Les gens qui marchent sur le vide le remplissent de la ville. Pare-chocs sentencieux des vitrines-églises opérées d’urgence de la cataracte. Toutes les nouveautés fossiles de la ville tordent leur torchon peint du haut des arbres morts. Et l’approximation du verre des façades sert de nerf optique à la ville impossible et pleine comme un œuf fêlé de dinosaure.

 

Tout pour moi devient allégorie

 

Baudelaire

 

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