Espace plein d’arbres. Des incontinences de rêve troussées à chaque tournant blanc pour éprouver les choses. Un géranium sort de ses gonds comme une gare à la fenêtre et le wagon illuminé dans lequel monte un arrosoir. Les yeux au ciel le lierre pressé d’un avion fait se trisser l’idée de sa déclinaison. Chaque fenêtre pend comme un drap maculé par son curriculum de taches à offrir comme un tréfonds comblé à ras-bord de substance. L’écume de la rue se gorge d’importance iroquoise pour rire. Et passe l’arroseuse comme Jean Valjean dans les pages des misérables et ses égouts. La perspective du hasard bat les cartes des mots bâtissant les façades pleines de prisons menottées d’horizon. Ville s’écrit en pointe qui luit de toits froids d’où s’écoule un pisseux alcool d’écartement. La chaise d’écriture s’est défenestrée pour voir se pencher les têtes chères sur le corps écrit en toutes lettres qui s’est répandu comme un sol sur lequel marcher. Les arbres sont : parler au quinconce du vert où s’ébauche celui d’une étrange fougère en forme de seconde. Le paon d’un moi s’écrase sous des hauts talons et sous le vers boiteux qui glisse goutte à goutte sur la prose usée d’un score de vidange.

comme si la probité n’avait pas uni nos villes dans la mer

Marianne Moore