Remarquez bien que la poésie,
Je m’en fous.
Et c’est tant mieux pour elle.

Que les autres chantent à ma place,
Fleur au fusil
Et pas voilés.

Ah j’en ai vu
Des fiers de l’être !
Ils en avaient
De l’allure en trop !

Que les autres chantent à ma place,
J’y vois point d’inconvénient.
Je tiens trop à la vie.
Les histoires de curés,
De rabins, de molas,
De boudas, de pasteurs,
Et le sang coule
Dans les rigoles
De nos trottoirs.

Que les autres chantent à ma place,
Morts ou vivants
Ou autre chose.

La poésie se passe de moi
Parce que c’est pas le moment
De s’émerveiller
Ou de désespérer.
Le moment serait mal choisi.

Que les autres chantent à ma place,
En fanfare ou en solo,
Et que la religion
Fasse de l’esprit
Ce qu’elle voudra.
Elle en a fait déjà beaucoup
Et on s’en fout.
On recommence
Comme si on n’était
Jamais venu.

J’en ai marre de recommencer.
Plusieurs fois que je l’ai fait,
Recommencer et rien changer.
Je me demande
De quoi ils sont fiers…
Ya pas de quoi
Mais ils reviennent
Gueuler sous le drapeau
Avec des croix
Plein la langue
Et des poètes
Pour faire beau
Si on regarde pas
Au détail.

Que les autres chantent à ma place.
C’est pas que j’ai fait mon temps…
Mais je fatigue.
J’ai plus les moyens
De me ressourcer.
Je me répète.
Je m’entends plus.
Je deviens moche.
J’ai mal au cul
A force de m’asseoir dessus.
Et vous ?

Ah j’en ai vu
Des fiers de l’être !
Ils en avaient
De l’allure en trop !