Toute cette matinée de dorades qui ressemble

à une dérobade après la nuit passée.

Un accroc dans le filet vivant.

Et des échafaudages aussi suspicieux

que le renard des sables et la main qui écrit.

Dans l’entrepôt des vagues

les mailles vicieuses dorlotent les doigts

des poissonniers qui sentent l’odeur sans rivage.

Ils vont à la criée en écaillant les mots

se biseautant de femmes qui ouvrent douceâtres

leurs oursins violets comme s’éventre l’œil

en vigie des marins.

Tous ces écarts de mer éventent leurs embruns

et diaprent le sol byzantin d’un poème

apparu sur l’éclair gluant d’une algue nue

plus miracle qu’oiseau un varech échoué

des rivages d’Hadès.

Le ciel offre l’obole de son vain dédain

à ces activités secrètes sous les draps

des astres sans pudeur ni lois qui les concernent.

Le poulpe albinos du sublime est mangeable

péché comme en songe. Un rêve de marché

aux poissons et au sexe marmot frétillant

comme un brillant turbot. 

Des enfants se touchaient le fond de la mer

dans leurs poches mouillées par la queue des sirènes

en regardant les mains ensanglantées de joie

des femmes et des hommes les lames rougies

par la tripe du congre dans l’œil rond duquel

pivotait le congrès dévergondé des mouettes.

L’époque ne sera pas aux voyeurs, plutôt aux accélérés, aux sans familles,

à ceux qui n’auront aucune technique, mais un imperturbable appétit..

Henri Michaud