J’ai beau faire,
Ni pédé, ni fayot,
Pas même gigolo,
Je suis complice
De Papa.
Chacun dans son lopin
Et Papa dans le ciel.
Chaque fois qu’un fana,
Un mordu, un déçu
Se met fin ou met fin,
Alors là j’ai conscience
D’être fils à Papa.
Dieu, État, Religion,
Papa sème la terreur
Comme je chie quand je pense
A le refaire dans mon slip.
Ya des limites, oui, mais où ?
A part chez Papa et Maman.
Papa l’État, Maman la France.
Ya plus d’soleil
Là où j’habite
Et pourtant je suis seul.
N’y voyez pas contradiction.
Les mots ne seront jamais rien
Tant que je n’aurai pas agi.
Tuer soi-même ou son prochain,
Sans raison et sans guerre…
Faut s’lever tôt pour y croire.
Mais nous sommes ainsi faits :
Coincés entre deux limites
Qui se rejoignent
Dans l’infini :
La mort et cette autre putain,
La société : je me demande
Si c’est pas moi que j’vais tuer.