On ne vous demande jamais
Comment vous avez fait,
Mais pourquoi vous l’avez fait.

Dans son lit Babelin
Ecouta ce qu’on lui disait.
Il avait perdu sa place
A la pompe municipale.
On ne peut pas confier
Un produit inflammable
A un suicidaire
Qui est passé à l’acte,
Preuve qu’il l’est.

Tu feras autre chose,
Dit sa mère au visage
Froissé par la colère.
Il tenta d’expliquer cette colère
Sans recourir aux usages
De la raison commune.
Mais il ne parla pas,
Car ses paroles contenaient
Autre chose que la source
Qui était devenue
Le fleuve de son enfer.

Tu deviendras utile
Si tu te raisonnes, mon fils !
Tu écriras au père Noël,
Au président,
A tes amis.
Tu n’écriras jamais plus
Dans l’espoir de cacher
Ta véritable nature.
Vois-tu, mon fils, on est
Ce qu’on est, rien de plus.
Tu seras comme les autres.
Tu raconteras des histoires.
Tu chanteras avec refrain,
Rimes et assonances.
Il n’y a rien comme la poésie
Pour approcher l’homme de l’homme
Et la femme de l’homme.
Trouve-la ! Et vite !
Je veux un enfant de toi !