Se pendre à la patère des « à profusions » et à des « abondances sans a priori ». Cornes de béliers nains ou puants mille vents comme la caque de tous ports et entrepôts ouvrant à quelques lieux salaces et obscurs en diable. Et se sentir sorti des tiroirs de ce monde sa queue nervurée le divin l’héroïque et l’humain de Vico dépassant et tournant sur la phrase bouclée comme un poil de vagin ou la vague à la crête de poulet-penny dont la poule magique a pondu l’œuf du monde comme il est écrit dans le Kalevala. Se situer où partout n’est en situation nulle part en partance vers la vallée verte au long feu intérieur du lignum vitae ou comme le parfum musqué d’une ouvrière héritière des sueurs du taf rémunéré. Se questionner en réponse sur qui et sur quoi se berce du non moi qui est son moi chasseur et gibier sans fusil que celui de son bras giroflée aux purs ongles d’ipsissima verba. Se mêler à la poussière et ses flûtes de Pan qui est le cri du corps. Se voir en cantatrice-basse ou soprano au larynx hernieux. 

Au plus vite le pal, vous m’entendez, pour ceux qui l’empêchent de se déchainer.

Charles-Albert-Cingria