Inventorier les invendus, à l’insu de ses faillites ?
Déconseiller le sang quand il s’endette, c’est agender son tracé, catastropher la pourriture.
Tu as fermé, tu avais les clés.
Je n’étais que l’hébergé, l’éboueur ébouillanté.

Tu m’as réduit à un tousseur de gringue,
un tapis-brosse où viennent s’essuyer les pieds-plats,
convaincus du boisement boiteux de leur chausseur.

Ma « Vierge rouge  »,
j’ai « brisé ma longe » fin août, dans une phrase où le vomi n’était pas court-vêtu.