Je suis entre le suicide et la survie, entre le balcon et l’idée de me jeter par le balcon,
émincé dans les saignements importants de la défonce à plein temps,
de l’esquif esquintant et l’amour esquinté,
sans racontar, sans raccourci, sans raisonneur et loin du raisonnable.

Je suis entre le mal à bars,
le linge sale dans la loggia,
le sang sur le lino de la cuisine et Antonia.