Même le singe rit si la chose l’amuse.
L’Homme en face de l’homme essuie le verre épais
Qui masque son œil gris et lui pince le nez.
« Vous voilà décidé à mourir sans les Muses…

Commence-t-il enfin, ce qui peu me méduse.
On arrive toujours avant l’heure des faits.
L’ouvrage que voici est loin d’être parfait.
Mourir vous servira au moins de piètre excuse. »

L’homme qui est assis face à l’hypoténuse
De ce rectangle froid et nu comme un galet
Ravale sa salive et se met à râler
Comme un qui se méfie du style dont on use.

À convier l’Inconnu avec l’âme contuse
On risque d’en finir avant d’avoir creusé.