Entrainé au plus loin

des choses rapprochées puis disparues

sur une corde à linge où les nuits

sortent de la machine à laver

devant le paysage accroché comme un vide

et l’accélération des idées sur le vent

depuis la matinée

le blanc qui met le mur à nu comme un étang

ou l’ossature d’un dé à jouer

nos raisons de vivre ou de mourir

sachant que l’étymologie est trop figée

et que les mots s’émiettent comme des croutons

qui sont en même temps les oiseaux qui picorent

le sens éloigné du pain dur de l’enfance

qui te tient la main

sur le fil du présent que tu vois défiler

sur la toile cirée qui exige déjà

une éponge mouillée