Draps conçus comme mer qui lointaine somnole.
L’esprit prend la fiction pour la réalité.
Aucun breuvage noir ni chien sollicité
Et pourtant le voyage imagine une yole

Dont le carré de vent annonce l’hyperbole.
Il y a loin entre Igitur et le croisé
Qui git incognito sous l’arc trop pavoisé.
L’honneur et le respect le pousse de traviole

Dans la friche d’Arès cinglant de la guibole.
Mais ici dans les draps le sommeil est Cité
Et la mer bat des flancs de roc bien imité
Sans qu’il y soit question d’en perdre la boussole.

Nul rempart cependant : l’irréelle acropole
Est accessible à tous dans la diversité.