Ton souci fait un bœuf avec le temps

Et butine le miel d’autrefois dans l’instant

Qui rameute l’espace ; et la perplexité

Au profil de médaille blute ton regard

Sur le plus petit grès dévoyé au hasard

Où pavoise la vaste place de ton corps.

Et l’entrepôt du large où le sel de ta voix

Brode l’exactitude au plastron des écumes,

Se hisse sur l’épine- à peine distingué

Son mouvement furtif- et ce dégagement

Des souffles, (l’alphabet sur les tessons de l’air

Coupant) dicte le vif, épèle les jarrets

De la durée cornée à l’ados des terrils,

Enumèrele rythme au hic de nos raisons.