Qu’on croie à la bouteille ou au feu de la balle,
La machine à écrire attend l’heure du temps
Car l’attente est ici, visiteur haletant,
Sur le seuil ombragé de lune radicale.

Avec qui cette orfraie en passant se trimballe ?
Flacon inachevé toujours s’impatientant
Ou plomb avant fusion dans la poche pourtant ?
Le gardien à l’œil nu observe l’ithyphalle.

En amputant la croix de ses bras à la balle
L’homme qui vient ici profaner en titan
La mort qui le priva de Dieu et de Satan
Remodèle le pieu en parfait cannibale

À l’image de sa machine théâtrale :
Le pal est dans l’anus de ce vieux Léviathan.