Enclos gris à couenne requiem et pas

D’ascenseurs vers des combles, mais

Le vieux dos des arbres, le crépi des morts

Bottés de giboulées ;

Le gospel des vitrages dans les entrepôts

De la terre fourbue rogomme un noir-fumée

Notre ombre des bois, notre nuit d’été

Avec des Colombines accroupies dessous

Qui mâchent un baiser sordide avec dégoût

Et pourtant d’une beauté folle qui ravage

Et de très jeunes crimes parmi les crassiers

Florissants des rengaines, rôts, vomissements

Rythmés au pas de l’oie, rengaine populaire

Ville monstrueuse, nuit interminable.

(cité)