La contrée se dépêche à grands pas qui fleurissent,

Eclatent dans les boues, les fenêtres des flaques

Où pleuvent des lambeaux d’oasis- et des bêtes

Etrangement leurrées de crins, de parfums

De salles basses sans commodités dans les enfances,

Avec des linges aux replis de tableaux noirs crissants

Sous la craie qui sépare. Et tremble comme feuilles

Aux bruits de l’avenue vitrée qui la menace ;

Elle tranche l’écluse blanche où la paroi

De sa traîne balaye un peu de neige grise

De temps, sous l’averse se couche éberluée

D’être si attendue, si neuve, si rouée,

Comblée de nous confier ses bords, ses giboulées,

Son cours qui coule entre les doigts de la pensée.

(à nous, confiée 19/05/05)