Penchée sur le bord du Jourdain de la rose

la femme respire son scalpel d’odeur.

Plein la vue, ses genoux qui ne sont ni science

ni œuvre poétique mais attraits féroces

à rendre coup pour coup, épines, sécateur,

au rouge de l’envie de pénétrer le centre

crucial, sont en terre. Et la roseraie pique

un ciel en floraison de pavillons qui flottent

sur des nudités fouillées de fond en comble

en d’obscures fragrances d’épaves souillées.

Le Jardinier-Baptiste du regard se coupe

non la plus Déesse mais la plus Mortelle,

et fragile exprimant le ros marinus de

son baccarat criant le Oui d’être cueillie.