Et la ville est la ronce avec son ardillon,

ses angles de beauté perverse, l’énergie

des essieux souriants dans les jambes des femmes,

qui creusent le métro du désir sous les rues

sans refrain, qui se sont couchées sur la chaussée

dans le froid monument des ailes arrêtées ;

le vent est la façade profonde des pierres

gemmes de la vie qui pavent les trottoirs ;

et au cou de la pluie, sa voix de perce-neige

hausse l’hiver construit d’hosties effarouchées

comme des obus neufs sur un bastion d’élans

de sourcils, et qui lugent sur la neige-vitre

où la réalité botte le cul du moi

avec ses prévisions moqueuses de clown blanc.