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Article publié le 21 février 2021. oOo Ici où la contrée se fait de nos saisons, le groin des basses eaux renifle les pensées, qui volent à basse altitude en rasant, les flaques et le pare-choc des marigots. Leurs éclats d’éperon et leur moire enciellée de civilisations véloces, font sauter les verrous barbares des aubes de fer, et décillent l’encoche des lieux qui dégagent des suints effrénés de chanfreins rapides, à perte de raisons. Et c’est tout un chantier qui s’ouvre d’intervalles où tremble une planète innommée, où nous faire un lieu plus habitable, sans écouter le monstre en nous qui nous retient quand nous fait l’injonction timide d’une faille. |
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