Où les feuilles s’avisent de dompter l’été
face au moulin du nombre, le temps se tatoue
de menhirs nouveaux nés. Pas d’esclandre sans os
crie la moelle aux vautours
pas de fumée sans yeux
pas de pas sans pavés

Le sol dérobe un corps qui se nomme l’espace
qui devient un corps
dans son prolongement qui s’allonge et se perd
dans le débordement

dans son débordement
inondant son espace

à vau l’eau dans la soif des feuilles de l’été.