Pas d’entrée en chanson ni rien de convivial.
Le compagnon devant ne se retourne guère.
Si j’étais le dernier, je n’étais pas son frère.
Me suivait-on ? Je n’avais pas le sens filial.

Ces masques sont forgés dans l’orbe familial,
Mais le trait est commun à l’assemblée entière :
Est-ce bien le regard hérité de la mère ?
Ou les chaudes tensions du sein patrimonial ?

Peu importe le nom ; le langage est trivial
Comme à l’usine ou à l’école, ou à la guerre.
On n’écout’ pas, on lit : on sait même se taire ;
Le claquement de doigts se veut dictatorial.

Je ne serai plus ce que je suis, c’est crucial !
Il est même question d’en faire l’inventaire…