La campagne est un trou et le trou t’appartient.
Soucieuse nudité que le lit argumente.
Et il n’en faut pas plus pour que je m’alimente
Du moindre mot osé si elle me retient.

Le matin ne promet rien si je me contiens.
Quelle pratique enfin ici me documente ?
Sur ta peau un lézard effrayé se lamente
Et croit avoir atteint des triomphes anciens.

Une vache m’écoute, adorable maintien
De la compagne nue et posant à l’amante.
L’exercice du sang chaque matin augmente
Le désir d’inventer encore l’entretien.

Quel taureau s’en plaindrait, simple d’esprit faustien
Visitant à l’envi les trous d’une démente ?