Tu apprendras peut-être à écraser ton frère
Par le nombre inquiétant des pages du bouquin
Que les ans, la patience, ô le pauvre péquin !
Ont rassemblées ici à même la poussière.

Mais ne le plains-tu pas trop vite au lieu de taire
Ton orgueil ivoirin, ô maudit Arlequin… ?
Il ne te lira pas, trop sensible au sequin
Et franc à la besogne exigée sur sa terre.

Ton enfant est le sien, soldat ou prolétaire,
Et ta femme a l’œil sur la maison du coquin.
La vie fera de toi un con ou un requin.
Il y a de la place, ici, pour l’adultère.

Ô mon fils, ô ma fille, ô trop profond cratère !
Je ne rentrerai pas, ce soir, ô mannequin !