Les moineaux avaient. Et gros bec. Donc se trahit lui-même car chante à tue-tête dès qu’il a un verre dans le nez. Et ma mère en Edith qui piaffait : « Va chercher ton père au café il va encore nous ruiner ». Et mézigue partant « Chez la Louise » qui ne vendait pas que sa bibine et mon père au lieu de rentrer dare-dare me payant une grenadine et me laissait ses sous pour le juke-box. Ce qui l’arrangeait pouvant deviser en paix sans que je cherche à l’écouter préférant Les Chaussettes Noires à ses histoires. Mais avec moi impeccable me nommant le Grillon et qui devait se demander combien de temps la chouette l’engueulerait. Mais au fond de lui en n’avait que faire. Pensant que comme chaque année il s’arrangerait pour travailler à Noël et pour la Nouvelle Année. Mettant entre Chambéry et Modane une bonne centaine de bornes - histoire de respirer. C’est tout de même pas la mer à boire disait-il à celle qui avait tout fait pour lui et n’étais pas encore au bout de ses peines. Et puis le Grillon serait là pour la fête et surtout la messe et son passage obligé. Mais sans vin de curé juste de l’eau de bénitier - réservoir à microbes mais en marbre de Carrare où il m’arrivait parfois de glisser un crapaud pour que la fois coasse en un cantos enfin sérieux. C’est là où vont les mots. Des blocs de certitudes obstruent leur passage au profit des vergers exhumés de nos cauchemars où le passé refleurit bordé de ce qui vient vers nous sans rendez-vous prévu, dans cette sur en chair d(un bordel de réalité qui dénie même aux pierres leur élan premier mais ramène du visible dans l’invisible, le rend une nouvelle fois plus familier—Comme si on avait besoin de ça...) pour qu’une étincelle fasse un feu des mots dits de jadis. Leur tête touche aux cimes mais leurs pieds baignent dans l’empire des morts.