Dans le gouffre des siècles alignés en dos cuir,

la lumière éclate comme une plaie vivante,

et chaque goutte de pluie déchire l’étoffe du silence,

couteaux liquides sur le vitrail agonisant.

 

Elle flotte, spectre lunaire dans cette cathédrale de murmures,

une robe tissée de vents et d’ombres folles,

éclaboussée des éclats d’un incendie oublié.

Ses bras enserrent une galaxie féline,

un fauve cosmique dont les yeux,

deux lunes brisées, projettent des constellations mouvantes.

 

L’homme au fond, silhouette fondue dans l’encre du temps,

écrit avec des mots qu’il ne prononcera jamais,

des phrases acérées comme des météores,

chaque trait un sillon dans la peau d’un souvenir,

chaque lettre une brûlure sur l’échine de l’éternité.

 

Et le chat, dieu captif dans cette prison humaine,

ronronne un hymne aux mondes qui s’effondrent,

un feu souterrain roule dans sa gorge,

ses griffes traceraient des galaxies

si elles effleuraient la trame du vide.

 

La colombe fend le vitrail,

fracture vive entre le dehors et l’intérieur,

elle n’est qu’une étincelle d’ivoire,

une détonation blanche au cœur du noir,

un poème volant qui s’écrit dans l’air.

 

Les livres, endormis dans leurs tombeaux d’étagères,

chuchotent en cadence les prières des morts,

leurs pages sont des ailes froissées,

prêtes à s’enflammer si un souffle les frôle.

 

Elle, gardienne de l’invisible,

porte en elle l’écho d’un univers mourant.

Son regard perce le chaos des siècles :

chaque goutte de pluie devient galaxie,

chaque particule de lumière, un monde englouti.

Son cœur, un astre crevé, bat encore,

rythmé par le silence des étoiles mortes.