Toutes les finesses et les pensées nues
dans leur bain comme des Suzanne délassées
par le regard ailé des chouettes qui savent
le secret caché des portes de la nuit,
viennent fleurir les portes des hangars ombreux
d’un tournesol qu’hérisse le nom du soleil ;
l’idée vite battue en brèche de la brèche
même de l’idée jugée par le poème,
inconséquente sans l’arc qui tire le trait,
aspirant à toucher la cible qu’elle fut,
pour apporter la preuve que le lieu eu lieu
dès l’injonction d’aller y voir avec sa flèche
chevauchée tenue par le mors, pour freiner
sa course en avançant pour afficher l’instant.