La vocation est un croisement trans-urbain

et, toi, où tu vas, si tu n’as même pas la banane,

le secret du succès est un grincement de mâchoires

à force de soulever de la Poussière d’étoiles.

Tu ne parviens pas à entendre les voix du monde

dans un champ dérangé par les bruits de fond,

finissant, comme un koulak, entre faux et enclume

virtuelle, comme Macondo dans Cent ans de solitude.

Chemins, transhumance, te sentant inadéquat,

dirimant les enfers comme un diable bisulfureux,

sur les charbons ardents du sociodrame

conscient d’être phalène et pas flamme.

Peut-être qu’à la fin, il te viendra une valeur, Dieu, une idée,

Cervantes dans la forêt entre Chisciotte et Dulcinée,

pour t’arracher d’une existence taciturne

de façon à ressentir de la joie dans l’urne.