Je ne crains pas l’écume,

ni les griffes du courant.

L’onde m’arrache, m’éparpille,

je suis brisures de lumière

au creux des remous,

un fétu de chair happé par l’élan.

 

Que le torrent m’avale,

qu’il m’écrase contre les rocs,

qu’il me torde et me recrache

dans des vasques de silence

où l’eau retient son souffle,

où les pierres s’arrondissent

à force de patience.

 

Le repos n’existe pas,

seulement des haltes fébriles,

des suspensions d’instant

où l’on croit saisir le monde

avant que l’eau ne reprenne

son élan de bête affamée.

 

Remonter,

suivre la veine vive,

retrouver le premier frisson

là où la source hésite encore

entre l’attente et la chute.

 

Tout est là,

l’air vibrant sous la main tendue,

les pulsations du sang

qui s’accordent à la rivière,

l’oubli soudain de soi

dans ce grand battement d’espace.

 

Ce n’est pas une lutte,

ni une soumission,

c’est une entente aveugle

entre la peau et l’eau,

une danse d’instinct

où chaque nageur devient courant,

où chaque pas efface la rive.

 

L’eau ne retient rien,

elle est l’oubli en mouvement,

et nous,

ivres de sa force,

nous apprenons à disparaître.