Les bals les plus réussis sont ceux dont on parle le plus sans y être allé. Salvador Dali

 

 

Je déguste ma partenaire

Dans ses fouffes à falbalas,

Moi, lunatique, elle, lunaire,

Dès lors nous avons les pieds plats.

 

Deux sommes et n’avons qu’une ombre,

Nous ne sommes qu’un en deux corps,

Un accordéoniste encombre

De ses rengaines les décors.

 

Je remonte ma cavalière

En suivant ses pas hasardeux,

L’autre, sa scie en bandoulière,

Coupe le désespoir en deux.

 

Dis, mon antique Terpsichore,

Depuis qu’ensemble nous allons

D’un encore à un autre encore,

Sais-tu qui paye les violons ?

 

Et cette garçonne amnésique,

Le cœur et le cul au métier,

Qui se dévergonde en musique

Et se taille en quatre quartiers.

 

Quand je délie sa langue verte,

Qu’elle m’écrase les arpions,

Je reste là la gueule ouverte,

L’œil hagard sur l’air des lampions.

 

Je reste là les pattes potes,

Comme fendu par la moitié,

En marmelade et en compote,

Je bafouille à faire pitié. 

 

Je reste là les joues violies,

Le ventre creux, les bras ballants.

J’engendre la mélancolie.

L’accordéon me laisse en plant.

 

Je mordille ses lèvres mortes

Et j’entortille ses cheveux,

Les anges me prêtent main forte

Et le diable passe aux aveux.

 

Des romantiques macchabées

Qui se noyèrent dans l’étang…

Et toutes ces ganaches bées

Sur une valse à onze temps.

 

C’est toujours le même bastringle,

Les peloteurs, les frottadous,

Les virevousseurs ont la tringle

Et des clins d’yeux mourants et doux.

 

J’ai sur la tronche une écumoire,

Tiré par mon joyeux clébard,

Des airs d’hier dans la mémoire.

Chacun a son bal à jobards.

 

Je n’ai plus rien dans mon musette,

Plus de quoi cirer son plancher,

Ses diseurs sont dans la disette,

Son poumon fatigue à cracher.

 

Avant que l’hiver me cartonne,

Comme dit l’autre, je m’en vas

Au vent vantard de mon automne

Faire traîner mon canevas.

 

 

Parfois, je compte les étoiles

Et loue la lune en plein midi,

Puis, je prends mon fusil de toile

Et tire voie tout ébaudi.

 

Ma vieille plume chansonnière,

Je sors d’entendre un long sermon,

Je peine à reprendre l’ornière

Jusqu’au sommet du double mont.

 

Je vais, je vas vaille que vaille

Dans mes ténèbres à tâtons ;

Je me réjouis d’une trouvaille

Et rentre ingambe sans bâton.

 

Le duo retrousse ses manches

- La chanteuse et le musicien -,

Sans jours fériés et sans dimanches,

Pour y remettre encor du sien.

 

Ces deux jouent pour des clopinettes.

Pour arrondir les fins de mois,

Ils défont de la chansonnette,

Au coin des rues, feignant l’émoi.

 

Je les revois au fond du bouge

Où je rancarde mes dondons ;

Elle n’a plus ses cheveux rouges,

Lui, tapote le guéridon.

 

On se bouscule à la guinguette,

- Les bons et les mauvais guincheurs,

Les flans et les fines braguettes,

Les méthodiques dénicheurs…

 

J’ai brûlé mes dernières douilles…

Où sont ma cape et mon chapeau ?

Je regagne mon trou bredouille,

Je râle et rage dans ma peau.

 

Après la danse vient la panse ;

On s’attablait pour le regain,

On regardait à la dépense,

Mais on casquait pour nos béguins.

 

J’ai tout de même eu des tueries

Et la semaine à roupiller,

Mes beaux draps à la laverie,

Je me couchais tout habillé.

 

Où sont mes chercheurs de bagarre

Que j’envoie gentiment valser

Devant le buffet de la gare ?

Presque tous ont dû dévisser.

 

 

Où sont toutes ces demoiselles

Qui s’énamouraient d’un mari ?

Si je ne déploie pas mes ailes

Et ne m’envole, je suis pris.

 

Mais où sont mes fées félibriques

- Robe longue et souliers de vair -

Qui me pressentirent métrique²

Et m’arrachèrent tant de vers ?

 

 

Robert VITTON, 2021

 

 

Notes

 

1 - Lou baleti : le bal en Provence.

2 - Métrique : métricien.