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 Article publié le 9 juin 2005.

oOo

Aléa...

Lundi

10h35 : Un corbeau prend une feuille en otage et la viole en plein vol !

 Sept témoins :
 
Une mouche bleue,
Un charme amputé,
Une cheminée,
Un calvaire oxydé,
Un soleil bistre,
Deux fenêtres fermées.

Derrière les fenêtres : un coq, sept académiciens en colloque, un colocataire en col blanc.
Le coq cocoricotte, les sept académiciens en colloque tentent d’inventer une nouvelle consonne, le colocataire - ex-poète - collationne.

10h52 : Un des sept ouvre une fenêtre, léger courant d’air, la feuille souillée est aspirée par la cheminée.
Le corbeau amorce un piqué - il lui reste une tâche en stock -, trop tard ! un nuage bas emmailloté de grisaille lui servira d’abri, il remonte ; une plume se détache de sa queue.
Le coq incrédule se tait, la feuille plane au-dessus des six, l’ex-poète l’attrape, s’émeut de sa candeur perdue, la remet au sept ; il ouvre l’autre fenêtre, respire et cueille une plume noire curieusement fichée sur un volet, à son extrémité acérée pend, aile transpercée, une mouche bleue ; il secoue la plume, la mouche tombe, le coq se précipite, un témoin de moins !

10h57 : Le nuage bas se développe, une tempête se libère. Un des sept ferme les fenêtres. Le charme amputé vacille, menace, s’écroule sur le calvaire oxydé. Une équipe de l’Administration Centrale arrive, tronçonne l’amputé aboli, charge les restes du calvaire, en psalmodiant, sur un camion orange, deux témoins de moins.

11h00 : Le sept dépose la feuille, un bureau de style inconnu l’accueille ; six, cinq, quatre, trois, deux, un s’asseyent, le coq, non rassasié, assaille l’ex-poète, lui pique sa plume, l’ébarbe en quête de vers. La cheminée ébranlée tombe, troue le toit, tue le coq, pulvérisés les conjoints provisoires s’éparpillent, deux témoins de moins.

11h02 : L’ex-poète se métamorphose, cherche la plume noire au milieu des gravats, du sang et des plumes blanches. Le cinq annonce : " à midi, coq au vin". Le poète ( ex ) retrouve la plume, la pose près de la feuille. Alors, alors la feuille, victime du syndrome de Stockholm, se rapproche de la plume, est prise de tremblements et s’évanouit. Les sept plus le... se penchent et s’épanchent :" blablablablablablablablablabla etc."
11h15 : La feuille de charme tremble et enfle, enfle, enfle, décolle et lévite. Le trois prend la plume, d’un geste auguste perce la feuille, en sort un poème que lit le deux :
A, b, c, d, E, f, g, h, I, j, k, l, m, n, O, p, q, r, s, t, U, v, w, x, Y, z.
Le un, mathématicien, compte, ne voit pas l’E blanc, s’exclame : "Il en manque... deux !"
Le deux, philosophe, dit : " Je suis là !"
Le trois, homme de lettres, recompte : " 1, 2, 3, ...26, le compte est bon ! "
Le quatre, comte Pourrhe de la Motte se retourne et contemple son destin.
Le cinq, ex-président de la..., passe.
Le six, pragmatique : " nous devrions voter pour une brève suspension du colloque".
Le sept : " j’approuve à l’unanimité, reposons nous".
Le poète interloqué, ramasse les lettres, la plume, la feuille obsolète et un dé à sorts de sang du coq.

12h00 : Le poète écrit.

17h00 : Il écrit encore.

18h00 : Le colloque se dissout, motif : " Une consonne de plus ne ferait qu’ajouter à la désaffection des communs pour la littérature, etc.

18h43 : Le soleil se couche, demain n’est jamais un autre hier, un témoin de moins.

19h00 : Un cumulus retardataire lance un éclair sur la maison, elle brûle, les fenêtres avec : plus aucun témoin !

Par fortune le poète empoigne l’éclair avant qu’il ne... le tire le tire le tire et découvre, perché, un corbeau déplumé qui, horrifié :
Saisit la feuille camoufle son corpus delicti, la plume se la fiche autre part,
Boit ce qu’il reste du sang du coq,
Vomit un E noir,
Jette le dé aux pieds du poète,
S’envole.
 

Minuit : Des pompiers exténués éteignent la dernière flamme, le maire solennellement déclare : " Ici nous reconstruirons l’univers quoiqu’il nous en coûte !"
Le poète ramasse le dé, l’offre au maire et dit : "Qu’il roule...".

le 20 novembre 2004

oOo

 

 

Le dé roule
Le maire part
Le poète reste

 

oOo

 


En Corps...

Cinq heures,
L’Est, dort encore,
C’est le règne du noir.

On pressent l’espérance d’un voile indéfini
Le sable fond, un pas l’accable.
La mer ne se réveillera
Qu’au premier cri des flux.
J’attends la déchirure.
Déjà s’envenime un nuage et j’aperçois au large
La rumeur des promesses.
Les pastels envahissent la toile.
Un trait perce l’inconscience du monde
Il perd les eaux, rougie la mer s’étend
À n’en plus quitter mes yeux, rougis s’éteignent.

La Terre accouche d’un autre jour
Mort-né.

Fiori le 4 décembre 2004

 

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