Tombe à la renverse en bas où s’involucre ce rien qui boutonne sa chemise de ses propres mains. Étalée sa chemise se boutonne de ses propres mains. Un pont noir est soudé à sa marche fondée d’une boue savoureuse qui chuchote prou : rien que maintenant. Tombe dans le genou de la tranchée et scrute si parfois quelque ennemi n’est à briser à rejeter hors de ce soufflement. Tombe à la renverse du pont et debout. De boue tiède de joie comme tombe une tombe vie à la renverse. Le clavier s’affole comme un pont qui tremble sous aucun dossier ouvert entre les mains. Arc-en-ciel ventriloque : rien que maintenant. Nulle péroraison ne mouille sa chemise pour un sens ou l’autre le clavier s’affole. Tombe à la renverse comme un vrai chemin qui s’étale de joie savoureux monument vers rien que maintenant

Enduits-nous, lève nous ; puis laisse-nous choir et revenir intacts comme de l’eau

Hart Crane