Les immeubles longent les avenues comme des horloges parlantes. En descendant l’un d’eux j’ai croisé un chevreuil suspendu à un fil téléphonique : il éclairait la rue voisine, des traineaux montaient et descendaient au ciel, une neige presque. Mais les segments d’immeubles, d’avenues et de traineaux continuaient à fuir comme du liquide urinaire d’une vieille vessie : la ville dormait encore, elle formait une boule, elle attendait son tour. Et pendant que les premiers cafetiers montaient les stores métalliques de leurs vitrines, quelqu’un chantait (et chante encore) : "Capri, c’est fini / Et dire que c’était l’amour de ma vie !"