Puisque je suis à demi démasqué, je tiens à dire la vérité avant qu’elle ne soit dévoilée par d’autres.

Je ne fais pas de poésie. Je série. C’est-à-dire que je n’ai rien à dire de personnel, je méprise les propos personnels et donc, la quasi totalité des poètes que je rêve d’enfermer dans des canapés deux-places.

La poésie, je lui mange le foie. C’est entendu, ça n’a pas très bon goût mais, certains l’ont bien deviné, moi non plus.

Mon rêve secret ? Aliéner tout poète, l’enchaîner à un réseau de théories très complexes, qui l’empêcheront d’écrire le moindre poème sans avoir tout d’abord fourni deux cent ou trois cent pages de formalisation abstraite.

Cela ne me suffira pas. La chose que je déteste plus étant l’émotion, il me tarde de mettre en place un régime carcéral propre à cette chose qui anémie l’existence du poème. Il faut faire des exemples ! Ma main ne tremblera pas.

Une fois ces inutiles ennemis (les poètes, l’émotion poétique) liquidés, je resserrerai mon étau sur tout ce qui ne dit pas comme moi. Ils paraissent nombreux, ceux qui se croient encore libres de leur parole mais ce n’est qu’une illusion, ou son résidu.

J’ai une machine sérielle pour les défaire.