Ce gout délectable de boue sur la langue est un lit. De très beaux draps froissés y font moisson de plis. Font troupeaux monument fertile et turbulent. Vieux suints et lainages anciens font peau neuve draps neufs d’autres plis. À l’horizon des plis ces rocs sous lesquels rocs se voir ensevelis ces nuages bas-plis la boue s’y conforter. Les lettres font bas-fond dans la bouche qui lit la langue un gout de langue et qui se voit danser sur ce parquet de boue de suçons sur les pointes. Cet ancien gout de boue qu’on avale en parlant dansant aspirant l’être à bottes que veux-tu à l’autre boue de ligne sept lieues qui aspirent à une épaisseur d’étendue comme un pli. Un pli qui est un lac de boue petite mort au mors forain sur un abime sédentaire. Plat qui surabonde en nœuds irrésolus sous la chair de l’esprit.

…sur la surface d’une pliure

Jean Cocteau la difficulté d’être (cité par Deleuze dans « le pli »)