Mon amour pour Henry Miller bien sûr est littéraire mais aussi sa philosophie de la vie est la mienne. J’aime cette embardée que fut sa vie et qui n’est pas la mienne sauf quand je le lis. Que comprendre à ma parole il fait qu’elle fuit et vole comme dit celui qu’aimait aussi Miller. Il a écrit sur lui il a écrit sous lui jusque dans les taxis les cuites au Wepler. J’aime qu’il ait aimé Paris et sa banlieue avec ses jours tranquilles en ces années Clichy. J’aime bien sûr à la folie ses tropiques du capricorne et du cancer. Cette place Clichy où je lis quelques fois dans une librairie mes proses et mes vers en face du Wepler me font donc côtoyer les fantômes chéris de Céline et Miller. Et la Grèce que j’aime est celle de Miller colosse à Maroussi. J’aime les livres qu’il aimât qui sont les livres que j’aimais et ceux que j’aime de ma vie Giono Cendrars Powys et ceux aux cabinets. J’aime Miller et je le remercie de ne pas être devenu tailleur comme papa.

Ö tralala, tralalala, tralalalère

Henry Miller (Les livres de ma vie)