De retour à la maison,
Babelin profita du congé.
D’abord il eut honte
De se montrer dans le jardin.
Un matin il descendit
Pour déjeuner dans la rosée
Sous l’acacia qui fleurissait.
Les abeilles déjà
S’adonnaient à leur œuvre.
Le soleil coulait entre les branches
Comme le jaune impressionniste.
Le noir café fumait.
Il avala gouttes et comprimés
Et leva encore les yeux
Pour revoir les oiseaux,
Merles et tourterelles,
Moineaux vifs et corbeaux.
Sa mère le lui avait dit :
« Tu as de la chance
Que ce soit le printemps !
C’est bon pour le retour.
L’été t’aurait rendu
Encore plus fou que tu es.
L’automne t’aurait vaincu.
Et l’hiver, le vieil hiver,
T’aurait envoyé au diable.
Tu as de la chance
Que ce soit le printemps
Qui t’ouvre les portes
Du retour à la vie ! »

Un vol d’étourneaux
Accélera soudain
Le bleu du ciel.
Babelin en conçut
Un étrange vertige,
Comme s’il venait
De monter au ciel
Et d’en redescendre
Par le même chemin
Vertical et brûlant.

Il alluma sa pipe.
Je n’ai pas besoin
De savoir qui je suis
Ni ce que je possède.
Et je me fiche bien
De savoir ce que pensent
Les autres de moi.
Là n’est pas la question.
Je suis ce que je ne suis pas.
Tel est mon tourment
De fonctionnaire municipal,
Jacobin, assisté, paresseux.
Mais je ne connais pas
Le moyen de changer
Cette fatalité
De lois, de nature et de foi.

Il y a autre chose
Que la raison et la folie
Pour expliquer ce que nous sommes.
Quelque chose que nous ne pouvons pas Concevoir
Parce que nous ne sommes pas construits pour Ça.
Ah ! pauvre de moi ! s’écria-t-il
En jetant sa pipe
Dans le fumier en formation.

Alors sa mère descendit
Pour expliquer au voisin
Qu’il n’y a rien comme la patience
Pour comprendre les produits
De l’amour et de l’attente.