Ici dit-il une mer de lunettes c’est la mer. Des oiseaux qui sont la vue et ses falaises lui ouvrent en grand les tiroirs remplis de cuillères qui sont des lèvres de femmes. Il pense à ses bretelles qu’on ne porte plus. Aux bivalves qui baillent entre choses et mots oppose ses narines. Ce sont les volleyeuses aux orteils surtaxés qui smashent son dedans. Sur les plages les chiens l’amour sont interdits comme le viol et pense interdit d’interdire. Il lisait les mots d’ordre et se baignait tout nu sous les pavés des rues. Bien que la plage aussi tombe en pavé du ciel il est tout allongé sur l’indienne tissée au fil de son soupir. Il adule ce qu’il regarde ses lunettes qu’il est devenu et la mer allongée sur l’indienne ensablée et les chiens interdits l’amour et l’horizon et qui est l’odalisque peinte par Manet.
À présent il est trop tard, les livres sont fermés, les saumons ont cessé de vomir.
John Ashbery