Je sors,
la bite à la recherche d’une pute low cost
capable
d’en finir avec mon holocauste.

J’ai laissé tomber
les tapins à 1500,00 euros la nuit
les suites
les vagins sans la suie
le cœur sans la suée.

Je vais aux bars
me donner volontairement la mort, saouler mon holocauste.

J’ai mis de côté ton numéro de portable…
je pense à ton cul tout-terrain, à mon sang tout-à-l’égout.
J’ai souvent branlé M
quand tu n’étais pas là
au verso de notre chambre à coucher,
j’ai vendu ma BM pour éponger mon découvert, vendu ma Sportura…
j’ai bossé pour France Quick : équipier N1- 1E au Quick place Castellane à Marseille.

Mes mains puaient le cornichon et l’oignon.
Je t’ai souvent mis un doigt tout-puissant au recto de notre chambre à coucher le soir en rentrant du boulot, ta chatte sentait les pickles.
Je n’ai pas oublié P
il se prenait pour Bowie,
je n’ai pas oublié
la Fiat 131 Mirafiori CLD

le cancer de Lola
les tartes aux pommes,
la ventoline
le miel
Pata Negra
Boy George, le travelo contre-allée du Prado.
Je n’ai pas oublié J
et les siens,
les drogues

la Fiat 131 Mirafiori LSD,
le boulevard Vauban
Villard-de-Lans

je n’ai pas oublié France Quick :