quand l’hiver scythique fait voler sur Lesbos ses flèches brunes *

et que nous restons dedans, à filer devant l’éclat de l’âtre un gros tapis en poil de chèvre,

goûtant d’un vin vieil à goût de vieille fleur

sinon d’un froid clairet cuit à plantes et sels et même eau de mer conforme au traité d’un agronome de nos amis

entre deux pincées de jeune miel, qui rend fou,

et à regarder notre petite fille ajuster une cagette à grillon de quelques tiges d’asphodèle

(comme hier nous la voyions crier, jouer, courir dehors, à califourchon sur le réel)

mais tu sors, emportant la clef du feu avec toi, il fait froid