J’ai besoin de refroidir ma mouchure gemmifère, mon coup de barre préludé,
besoin de conduire mon corps à faire l’appoint.

Il n’y a qu’au fond de mon dimanche
au fond du bar que le sang démissionnaire se vomit.

Il n’y a qu’au fond de mon dimanche
au fond des bars que l’alcool peut recracher sa plastie,
que les femmes viennent avaler sur-le-champ le sperme d’un supplicié suppurant,
que les poissons rewritent l’écriture sans calmants du « cochon déjà cuit ».