Dans les éboulements fleurissent les brèches

Et c’est sous la langue, arquée par dessous,

La ligne d’eau noire tire sur le fond

En humant son crochet qui s’agrège aux masses

Brèves et velues ; caresses d’estuaires

Avec des nudités d’agrafe et leur escorte

D’odeurs furetées, de plans enchevêtrés

Aux semis des compas, ( ceux des écartements

Font éclore cette ovation de vert tancé

D’un à-pic mortel ) et le champ qui s’épand

Force au plus près de l’agraphie ce qui s’efforce

A dire le sans-toi du lieu, l’encoche nue

Avec ce parfum d’ongle qui plane ; les mots

Qui arrivent à se manquer : La chair d’un nom.

(rêve d’un nom ) 15/04/04