Puis l’orage des printemps.
Renouvellement des pluies.
Le carreau comme limite.
Jamais l’été au bout du fil.
C’est en enfer qu’on finit.
Libres enfin de penser au sexe
Comme si l’Université se branlait
À la place de ces mômes verts.
L’écriture moins l’écrit en Hercule.
Ou le contraire par effet de miroir.
Cette renaissance incessante
Et nue, ces jeux d’eaux sans fontaine.
Braoum et Ouah Ouah en concert.
Gouttes scintillantes des grillages
À poule, au portail les animaux
Domestiques se laissant caresser
Par les larbins désillusionnés.
La pluie arrive par le sud-est,
C’est bon signe, signe de vent,
Mais qui a parlé d’une mer d’huile ?