Comme un essaim d’abeilles brunes, l’incendie
des voix montées en cendre, se replie au ciel
des lits carbonisés aux lentes aphonies
d’angine blanche écrite sur vélin roussi
par le sens mal monté sur chaise du porteur
des mots mal récoltés, par la vue des objets,
que sont fleurs, maisons, arbres, ce qui est visible
cachant l’invisible avalanche de sens
que révèle le pur silence dont les mots
sont hantés « dans la vieille demeure » où la foule
enfume un seul cherchant à voir ce qui se cache,
en se montrant indécemment tout le dehors
pour créer le dedans, donc l’âme corps et sang
et le miel de ce rien où rayonne le Tout.