J’eusse aimé hanter les sentes melliflues de l’Hymette. Chez les Grecs ? Le mont de marbre gris-bleu ? T’as du miel dans les esgourdes ? Quoi ? Quoi ? T’es bouché à l’émeri ? T’es sourdingue ? Sourd et dingue. Sourd aux chants des sirènes ? Parle dans mon cornet. J’ai eu les oreillons à trente ans… Trente ans ? Maintenant que tu le sais, ne me crève plus les tympans ! Mes couilles sont intactes, puisque tu insistes. La relève est déjà à l’œuvre. Baisse un peu cette musique de merde. Dans la smala, la cire on la fabrique. Ni chou ni rose, chez nous les enfants se font par le tuyau de l’oreille. T’es venu au jour comme Gargantua ? Le Gargantua d’Alcofrybas Nasier ? Le Gargantua qui chie des monts et pisse des rivières. T’as des lettres… Raconte… Ventres rassasiés ont des oreilles. Comme les murs ? Déjà au moyen âge… Depuis la nuit des temps. Côté paternel et maternel ? Des deux. C’est pas écrit sur notre front, mais nous sommes encore des palanquées, des colonies, des essaims sur le globe. Quand les entonnoirs à mélodies ne perçoivent plus qu’avec peine les relents des halles et des machines, les lambeaux des criées, les légers froissis des feuilles racornies, les chuchotis des caniveaux, les cuivrades des fanfares, les gazouillis du gaz de ville… Atterris !

On passe au tire-bouchon. C’est douloureux ? On s’habitue. On te les écorche souvent ? Ça dépend de la demande de la saison. D’abord on se les frotte, on se les échauffe, on se les… On est de mèche avec le musée Grévin depuis 1882. Mes ancêtres oeuvrèrent pour le musée Harkoff et pour Alfred Grévin lui-même. Puis vinrent Notre-Dame et Saint-Sulpice. Le saint cérumen ! Amen ! Einstein, Hitchcock, le mur de Berlin, la Chandeleur, les funérailles, les couronnements… T’as des avettes dans la calebasse ? J’ai connu un apiculteur qui n’en avait qu’une. Une quoi ? Devine ! Une abeille dans son oreille ? Et ça lui donnait le bourdon ? Déconne pas. Une reine. Tu pouvais toujours attendre et te l’arrondir pour tremper ton doigt dans ton petit pot de gelée.

Mes aïeux ! Tiens, Mimi… Du côté de ma mère… Mathusalem n’était pas encore au monde. Mathu, le grand-père de Noé ? M’as-tu, m’as-tu vu ! En avant, arche ! Donc… Ce Mimi, ce Midas avait des mains en or. Des mains en or alanguies dans ses poches et des oreilles d’âne repliées dans son bonnet phrygien. C’est le premier qui a compris que le Pactole prenait sa source entre le marteau et l’enclume. Comment as-tu eu cette idée, Midas, toi qui ne sais ni lire ni écrire ? C’est mon auriculaire qui me l’a soufflée. L’auriculaire aurifère. Il s’est suicidé. Il en avait peut-être par-dessus les escalopes de ce négoce. Des portugaises charnues, ourlées, bordées de pépites, en pointe… Des étiquettes décollées ! Des paires d’anses ! Des manches à air ! Des pavillons de banlieue ! Et les ruches sur les toits de Pantruche ? Les ruches de Pantruche. J’y viens. Nous travaillons pour la même cause. Les toits… L’Opéra Garnier, l’Eiffel Park Hôtel… Le couvent des Sœurs Augustines, le parc Kellermann, le square Georges Brassens… Un’ jolie fleur dans une peau d’vache, un’ jolie vach’ déguisée en fleur…La ronde des ouvrières. Le jardin du Luxembourg. Londres, Las Vegas, Hong Kong, New York, Amsterdam… Les musées de Madame Tussaud. L’incendie de 1925. La cire du masque mortuaire de Robespierre, de Marie-Antoinette… Des guillotinés ? On s’occupe de la teinture de l’Asie et de l’Afrique. Tu fais dans le batik ? On a eu l’Art Nouveau dans notre clientèle. Mets les patins. C’est Versailles, sire ? On travaille pour le Parquet. Ici, on te sort en planches. Mets les patins ! Au fait, t’étais aux noces ? Quelles noces ? Les noces de cire, bêta ! Répète, j’étais dans la lune. La lune de miel ?

Un musée Madame Tussaud à Berlin ? C’est pour bientôt. Un Einstein et un Hitler sont en chantier. Marie !