En attente de musique parmi les rideaux
où s’ébattent des roses, parmi des roseaux
d’où surgit la cynégétique du grand Pan,
le tout premier accord divise le non sens
des anneaux sur la tige, presque cutanée,
qu’on appelle une tringle, cuivre qui stellaire
le poncho du son qui s’ouvre à la semence,
sermonnée par d’autres notes qui se vantent
d’un autre chemin décrété par le fil
de cette longitude d’Ariane, à l’amer
térébinthe des plaintes écuissées de mer,
et d’euglènes pulpeuses où l’ouïe se formule
l’angle de l’écoute. La voie est ouverte
où le chant des sirènes noie la surdité.