Petit poète deviendra grand.
Il n’écrivait pas.
Il disait.
Hier bavard.
Aujourd’hui écouté.
D’ailleurs sans la musique,
Il n’est plus rien.
Et sans lui la musique
N’a pas de sens.
Petit poète deviendra grand,
Avait prédit Papa
En agitant à la fenêtre
Le drapeau de la Nation.
Du sang dans les sillons
Et des enfants au premier rang.
Hier,
Il comptait les oiseaux
Dans les branches de l’arbre.
Aujourd’hui,
L’arbre compte sur lui.
On entend les feuilles
Dans le vent
Et les oiseaux
Battent de l’aile.
La poésie de Papa
N’a pas fermé l’œil
De la nuit
Et voilà le résultat :
Petit poète est devenu grand.
L’arbre ne pousse plus,
Les oiseaux écoutent
Et le vent sort
D’un instrument.
Grand-papa ne se retourne plus
Dans sa tombe.
Tout le monde est content…
Sauf moi.

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