Monsieur se prend en filature entre ses omoplates. Celles de celle qu’il se prend en filature. Qui est tout et qui fait les questions et réponses sur toute la ligne. Un cheval un fauteuil un printemps sur n’importe laquelle hirondelle en bourgeon arrivée par hasard. Là où sur son carnet se file entre les doigts. Monsieur trouve en beauté sa propre filature avec les longs cheveux d’une voix sans filet. Assis sa main à vue qui s’avance dans l’air avec des mots comme des rivages furtifs et disjoints sous les signes qui filent. Et ne voit que sa filature à taille fine les cheveux défaits d’une voix sans filet qui danse et vient vers lui.

Une chose à savoir c’est le sentiment qu’on a en soi envers les mots qui sortent de soi pour exister en dehors de soi.

Gertrude Stein