Encore

ce petit faucon

sa couleur de missive

en attente de noir

afin de prendre vol

le bourgeon de ses serres

accroche l’encrier

de sa rapacité éclairée par la nuit

sa proie n’a qu’une idée

qui est de fuir plus loin

de prendre d’autres voies

et de changer encore

sa faim cherche en tous sens

qui est sa proie qui fuit

sans en avoir jamais

compris le dernier mot

Tout ce qu’ont décidé nos actes/ (quelle qu’en soit jamais l’adresse)

et qui n’est pas un miracle/ Se fane et dégringole et s’arrête.

e.e.cummings